Morir es un viaje

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Hace veinticinco años pasaba este día de difuntos en la Isla de La Graciosa. En su cementerio, un puñado de viejas enlutadas y tocadas con su pequeño sombrero vegetal, sombreaban sus siluetas recortadas contra la tapia blanca. No cabía más soledad en la isla. La de algunos perros. La nuestra. La de un sol de otoño. Tan sobria como metafísica, la muerte y la isla. Por entonces, antes de que el turismo rural tomase carta de identidad, su más cercano precedente, en forma de viaje de aldeanos residentes en la ciudad, vivía el mayor esplendor del año en esta fiesta de difuntos. Un rosario de vivos serpenteaba a través de paseos que conducían hasta los camposantos donde depositar flores, historias, recuerdos, sobre las silenciosas lápidas.

 El otro día encontré en forma de pragmática unión un museo local cercano a Londres, ubicado en una digna capilla y al lado, lápidas marcando la muerte y sobre la tabla solitaria de un banco, escrita una despedida.

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Ahora conozco que la ley suiza reconoce o al menos no persigue la práctica de la eutanasia, siempre que usted no sea egoísta, esté lúcido, sea capaz de confirmar con reiteración su deseo y automedicarse la dosis de pentobarbital de sodio que pondrá fin a su viaje, o acaso le ayude a iniciar el verdadero viaje. No moleste al entrar y salir. El ajetreo de suicidas y sus féretros perturba la placidez de las vidas helvéticas y el derecho a la “autoentrega” peligra.La llaman “Turismo de la muerte”. El viaje tiene  un precio,  tasado en 4.000 € por la asociación Dignitas, promotora del mismo.

El derecho a decidir el propio viaje, algo tan simple en estos días de recuerdos.

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